Avenida Alvarez Tómago

Ella siempre está volviendo...

Doctor David

Un gran recuerdo para el Dr. David. Me dejó poco tiempo para disfrutar la amistad, pero asimismo continúa. Y será reivindicado en la memoria de los justos.

Guiso

Para comer guiso de liebre, primero hay que cazar la liebre.

¡Todos a Vélez! Ahora nos compran con un choripán y nafta para la carucita...

TODAS CONTRADICTORIAS ENTRE SI

Vuelvo a tu último párrafo relacionado con tu salud.

Tú hablas de un "sentido para la vida".

Si quieres, cualquier persona, en estado de salud o sin ella, podría tener esa misma duda y podría darse a si mismo cualquier respuesta entre muchas que son todas contradictorias entre sí.

¿No crees?

Acá se interrumpió la charla. Voy a dar por sobreentendido que sí crees. Y te diré que yo mismo no tengo una respuesta definitiva sobre esa cuestión existencial, nada menos que “el sentido de la vida”

Creo que no se puede hacer psicología fuera de la filosofía. Y lo que tú planteas es una cuestión filosófica que no está resuelta.

Creo que en esta y muchas otras cuestiones, solamente podemos recurrir a nutrirnos con lo que otros han pensado sobre los temas que más nos inquietan.

Muchas veces se dice que no hay psicólogos argentinos que hayan hecho aportes teóricos a esa ciencia. Sin embargo, te diré una información. Según pude ver en los videos de las conferencias de Floreal Ferrara que te mandé a ti, el primer congreso mundial de psicología lo organizó Pichón Riviere. A mi manera de ver, fue un suceso.

Pichón tuvo un discípulo y amigo que ha llegado a trascender. Se trata de Alfredo Moffat, que paradójicamente es arquitecto. Pero Alfredo se define a sí mismo como “psicólogo cartonero”.

Como quedó dicho, Alfredo fue amigo de Pichón. Como tal, lo asistió en sus últimos días de vida.

A propósito, Alfredo me contó lo siguiente. Que Pichón ya estaba en una cama de hospital, perforado por sondas en la boca, la nariz y las venas. Y en ese estado, trabajosamente, le dijo así:

“Es dura, pero a pesar de todo la vida es algo que vale la pena vivir”

También tuve un amigo, Roque Bignotti, director de teatro, premiado en su ciudad provinciana de Entre Ríos, Concordia, muy sensible. Enfermó de cáncer en las piernas, de lo cual murió siendo muy joven. Una sola vez lo visité en el hospital donde estaba internado. Esa vez Roque me dijo así:

“-¡No puedes imaginar, Jorge, qué bello es poder caminar!”

Roque ya no podía.

Otro caso fue mi tío Ángel, hermano de mi padre. De joven tuvo tuberculosis, de lo cual se curó, pero se dice que “sobre la tuberculosis cabalga el cáncer de pulmones”. Así ocurrió con mi tío. Un día que lo fui a visitar en esa agonía terrible, me pidió un cigarrillo. Pero no para fumarlo. Solamente se deleitaba oliendo el tabaco, mientras decía “¡qué lindo!”

Muchas veces cuento que tuve la oportunidad de “despedirme de mi padre”. Lo digo porque mi padre había tenido un ACV sin secuelas. Pero allí aprendí con dolor, que al ACV suele sobrevenir un infarto. Por eso cuando sé de alguien que sufrió ACV siempre le digo que se mantenga alerta para prevenir el infarto. A mi padre le ocurriría pocos después de esta charla que tuvimos.

“-¿Qué te está pasando?” Pregunté. En realidad quise forzar a que mi padre hablara, porque lo veía caminar como un león enjaulado, dentro de la cocina de su casa.

“-Estoy triste.” Contestó mi padre.

“-¿Por qué?” Pregunté con una mentirosa inocencia.

“-Porque “se me acaba el rollo en el carretel””. Ese fue el eufemismo con el cual me comunicó que presentía la muerte cercana. Yo lo forcé aún más y le pregunté:

“-¿Te estás refiriendo a tu muerte?”

“-Sí”. Contestó mirando al suelo.

“-Todo lo que nace, alguna vez muere.” Intenté una lógica absurda, pero fue lo único que pude decir.

“-Es verdad, ¡pero me falta tanto por hacer!” Insistió mi padre en su visible pesar.

“-Lo que nos falta por hacer es la única señal que nos confirma que estamos vivos.” Dije yo sin demasiada convicción, dada la densidad del momento.

A pesar de mi poca confianza en mis palabras, el rostro de mi padre se iluminó y dijo con cierto entusiasmo que iría al club a jugar una partida de bochas.

En el club lo llamaban “el maestro”.

La cancha de bochas lleva su nombre. Rechazó mi ofrecimiento de llevarlo con mi auto. Pero horas más tarde lo fui a buscar, ya muerto.

Yo mismo que no tengo resuelto el punto del “sentido de la vida”, me pregunto ¿por qué tomo estos ejemplos y no tomo los contrarios, que podrían se los ejemplos de los suicidas, los de aquellos que no encuentran sentido a la vida?

Me tengo que contestar que tomo los ejemplos de quienes encuentran una conexión con la vida, aunque más no sea sentir el olor del tabaco, porque mi débil y muy pobre circunstancia me está permitiendo esa clase de elección.

Solamente la estoy dando a conocer. Sin demasiada convicción. Quizá algún rostro se ilumine y decida jugar a las bochas.

Jorge Lagorio

A VECES

A veces, estoy así...
Porque las tormentas me he enseñado ser así....
Por muchas veces, yo reír y ser agradable, porque
me gusta la felicitad...
Por otras veces, no tengo palabras para decir de mi.
Tampoco de mis emociones y sentimientos más profundos.
Cuando me falta lo visible y real, me falta la sonrisa.
Quedo sin palabras...
Y como suele suceder en las tormentas, aprendí, que llueve,
y son, mis lágrimas, la lluvia más verdadera...

"Essa dor que no se ve, solamente, se siente..."

Compuesto por Gicella

O inconcebível Lula

por Pedro Lima, professor

Fernando Color, o farol, sociólogo, entende de sociologia tanto
quanto o governador de São Paulo pelo PSDB, José Serra,
entende de economia.

Lula, que não entende de sociologia, levou 32 milhões de
miseráveis e pobres à condição de consumidores. Lula,
que não entende de economia, pagou as contas do entreguista
Fernando Color, zerou a dívida com o FMI e ainda empresta algum aos
ricos…


Lula, que não entende de educação, pois a oposição e a
mídia o classificam como analfabeto e burro, criou mais
escolas e universidades que seus antecessores juntos e ainda
criou o PRÓ-UNI aonde filho de pobre vai à
universidade…


Lula, que não entende de finanças, nem de contas
públicas elevou o salário mínimo de 64 para mais de 200
dólares e não quebrou a previdência como dizia Fernando Color…

Lula que não entende de psicologia, levantou o moral da
nação e disse que o Brasil está melhor que o mundo… mas
o PIG (Partido da Imprensa Golpista), que entende de tudo,
acha que não…


Lula que não entende de engenharia, nem de mecânica, nem
de nada, Lula não entende de nada, reabilitou o Proálcool,
acreditou no biodiesel e levou o país a liderança mundial
de combustíveis renováveis…

Lula que não entende de política, mudou os paradigmas
mundiais e colocou o Brasil na liderança dos países
emergentes, passou a ser respeitado e enterrou o G-8…


Lula, que não entende de política externa nem de
conciliação, pois foi sindicalista brucutu, mandou as
favas a ALCA, olhou para os parceiros do sul e especialmente
para o vizinhos da América Latina, onde exerce liderança
absoluta sem ser imperialista, tem transito livre com
Chaves, Fidel, Obama, Evo, etc...bobo que é cedeu a tudo e
a todos…


Lula que não entende de mulher, nem de preto, colocou o
primeiro negro no supremo (desmoralizado por brancos),
colocou uma mulher no cargo de primeira ministra e vai
fazê-la sua sucessora.

Lula, que não entende de etiqueta, sentou ao lado da
rainha e afrontou nossa fidalguia branca de lentes azuis.


Lula, que não entende de desenvolvimento, nunca ouviu
falar de keynes, criou o PAC, antes mesmo que o mundo
inteiro dissesse que é hora do Estado investir e hoje (o
PAC) é um amortecedor da crise…

Lula que não entende de crise, mandou abaixar o IPI e
levou a indústria automobilística a bater recorde no
trimestre…


Lula que não entende de português nem de outra língua,
tem fluência entre os líderes mundiais, é respeitado como
uma das pessoas mais poderosas e influentes no mundo
atual…

Lula não entende nada de nada e mesmo assim é melhor que
todos os outros…


Lula, que não entende de respeito a seus pares, pois é um
brucutu, já tinha uma empatia e uma relação direta com
Bush, notada até pela imprensa americana. E agora já tem a
empatia do Obama.

Lula, que não entende nada de sindicato, pois era apenas
um agitador, é amigo do tal John Sweeny e entra na Casa
Branca com credencial de negociador lá, nos
"States".


Lula, que não entende de geografia, pois nunca viu um
mapa, é ator da mudança geopolítica das Américas.

Lula, que não entende nada de diplomacia internacional,
pois nunca estará preparado, age com sabedoria em todas as
frentes e se torna interlocutor universal.


Lula, que não entende nada de história, pois é apenas um
locutor de bravatas, faz história e será lembrado por um
grande legado dentro e fora do Brasil.

Lula que não entende nada de conflitos armados nem de
guerra, pois é um pacifista ingênuo, já é cotado pelos
Palestinos para dialogar com Israel. (e começa já a ser
articulada entre estadistas de todo o mundo sua indicação
para o prêmio Nobel da Paz)

Tiempo

TIEMPO


Te gusta cuando callo
Y estás como distante
Mejor olvidarnos las palabras
Ya es suficiente el silencio
Ya basta la mirada
Así, se entiende todo ...


Para una ola no es necesario
Explicar el por qué de las mareas
Para nosotros, no es necesario
Explicar lo por qué de la distancia


Es sólo mirar por la ventana
A lo lejos ...Donde los ojos
No pueden alcanzar
Se puede explicar.
Así, se entiende todo...


¡Qué simple!
¡Qué difícil!


Ah Tiempo... Para, por favor...
No te pases así, tan de prisa
Ve más despacio
Te lo pido yo


S me pides que calle
Se me pides que me quede,
Yo escucho,
Obedezco a ti


Sólo no me pide que te olvide
Porque no te olvidas de impedir
El nacer del sol
No te olvidas de hacer que brillen
Las estrellas
Así se entiende todo...


Siempre hay un nuevo amanecer
Un nuevo anochecer
Y no pares... Sigue...
Y llevame comntigo
Pero, deseo que pares... Te aquietes


Necesito de ti... Pero, te necesito
Tranquilo...
para no perder la respiración
Déjame mirar lejos


Tan simple!
Tan difícil!


Así, se entiende todo...
Y así se entiende la soledad
Y la soledad, la entiendo yo


Porque tú, Tiempo, no sabes, no entiendes
Y no conoces lo que sea la Soledad ...



Gicella

SOLEDAD

Ni siquiera puedo tocarte
Ni siquiera puedo sentir tu respiración
Nada puedo hacer para darte un cariño
Nada que hago, puedes, tú, sentir


Palabras... Palabras. Es todo que puedes sentir
Nada más.
Y esto es poco. Y es todo.
Y en lo todo está mí dolor mayor


En mis sueños, sí, te puedo tener
Te puedo tocar, te puedo calentar, abrazar,
Besar y sentir que estás cerca de mí
Ya viene el amanecer y despierto...


¿Y que tengo yo?
Un vacío...
¿Donde estás?


Días y noches a esperar
¿Esperar qué?
¿Qué puedo esperar yo?
¿Sino noches de sueños?


Este es mí camino
Mí vida
Llena de soledad
Llena de lágrimas
Y frío ...


Nadie es igual a ti
Estoy en un cielo imaginario,
No puedo compartir contigo
Los deseos que tengo ...


Comparto mí dolor
Una ironía de mí destino
Porque, ni siquiera sé, sí también,
La sientes tú ...

Gicella

POESÍA

Más de los poemas de Gicella:

Tanto se habla, tanto se piensa.
Tantos deseos, tantas miradas.
Y pasa el tiempo.

Nadie percibe, ni el mismo viento.
¡Tan sencillos que son,
los sentimientos!

Gisela

POESÍA

Dos poemas de Gicella, mi amiga brasileña. Próximamente habrá otros.

SOL Y LUNA
(traducción libre)


Nuestros días tenían luna, nuestras noches sol.
Hoy, los días y las noches no tienen más sol, ni luna.
Sólo hay lluvia de mis ojos cansados. Tan cansados.
Tan cansados no descansan, olvidaron dormir.
Tal vez porque no saben más qué es sol y qué es luna.
Tal vez porque ahora sólo conocen lluvia.



Gicella de Quadros Mostardeiro Tróglio


EL FIN DEL TIEMPO
(traducción libre)

Pienso que pienso,
que no quiero más pensar.

Pienso en mi tiempo
y no entiendo el tiempo.

Pienso en el tiempo
en que yo tenía tiempo.
Y pienso en el tiempo que perdí.

No quiero más pensar en el tiempo,
porque no tengo tiempo.
Es tiempo perdido.

Gicella de Quadros Mostardeiro Tróglio

HABLANDO DE MI

Hablando de mi, bah, hablando de este que supongo que soy -asunto sobre el cual creo tener una pista muy firme-, debo decir “escribo, luego miento”. No me arrepiento, por eso de “quién me quita lo bailado”, habré hecho lo que me toca, lo que me corresponde, lo que puedo, aquello que la historia me permitió hacer para inventar un orden para el universo que se presenta caótico. Ni siquiera soy bueno, mucho menos todo lo magnífico que se encuentra a la vuelta de cualquier esquina.
Lo que a mí me sale es estar en concordancia con lo que digo y solamente puedo tomar la decisión momentánea de seguir disfrutando de las deliciosas mentiras y de los errores a que nos lleva nuestra fe. Habrá tiempo para saber qué resulta, pero en ningún caso creo que vayan a ser de interés para los cuervos que cuentan y recuentan sus plumas, para prestárselas a interés.
La imagen que ven, corresponde al retrato que un gran pintor hizo sobre su maestro, también gran pintor. Sin embargo -algo que vale de verdad- ambos vivieron una vida de poetas, muy superior a su obra. Estoy hablando de Carlos Alonso y de su maestro Lino Enea Spilimbergo.
Alguna vez he podido ver jóvenes que afilan empeñosamente una caña tacuara para construirse un instrumento de escritura y dibujo, quizá no percibieron que ya están inventadas las excelentes plumas de acero y hasta el revolucionario bolígrafo o los pinceles. Les respeto su vocación, que no es la mía, y en este acto aprovecho este medio electrónico que nos permite decir "aquí estoy".
Jorge Lagorio

UN CUENTO DE NIÑOS

-¿Qué le enseñó su padre, Jorge? Preguntó Marcela.

-Muchas cosas.

Me acuerdo de haberle contado las dos o tres anécdotas que más automáticamente me vienen a la memoria. Pocos días después, comprendí que eran demasiado intelectuales.

Fueron la de aquel tren que por huelga gremial del maquinista, paró 200 metros antes de la plataforma. Esa vez que paseábamos por la playa de cargas de Caseros, le dije mientras veíamos la fila de pasajeros caminando por la vía:

-¿No hubiera sido mejor que parara en el andén?

-Al conductor le llegó la hora que el sindicato acordó para iniciar el paro, justo en ese lugar y allí detuvo el tren. Una protesta gremial consiste en eso, en alterar el servicio y generar molestias. Si los pasajeros enojados, al llegar a la estación se manifiestan con alguna violencia, será algo que también favorezca a la lucha sindical.

La otra enseñanza de mi padre que referí a Marcela, también la clasifico como de carácter solidario. Llamo la atención sobre que esta también la recuerda mi amigo Sergio, porque la última vez que me visitó me habló del tema, con lo cual se podría decir que alguna vez se la conté y eso hizo que trascendiera su alcance. Esta ocurrió en los años en que el servicio de barreras manuales, en los pasos a nivel de los ferrocarriles, eran reemplazadas por barreras automáticas.

-¡Mirá qué bien! Una barrera automática reemplaza por lo menos a tres operarios por día, vienen a ser tres jornales que se ahorran.

Enseguida entendí que mi observación había sido por lo menos inocente, porque mi padre contestó:

-Lo de los jornales es una cuenta que está bien, pero pensá que los obreros hubieran cobrado sus jornales para gastarlos acá, mientras que el valor del mecanismo automático son 50.000 dólares que se van para Inglaterra y no vuelven más.

Las anécdotas que conté -habría muchas más para decir-, son de valores que valen, son también de práctica de solidaridad, pero insisto en que demasiado intelectuales.

En otros encuentros que tuve con Marcela, felizmente pude hablarle de recuerdos más cotidianos, más propios del mundo de los mortales:

-Marcela, mi padre también me enseñó a leer y a andar en bicicleta.

-Ambas cosas que hoy en día usted también practica. Dijo Marcela, con una sonrisa muy amplia.

Sí, las practico. Y destaco que me enseñó a leer mucho antes de que yo cumpliera la edad necesaria para ser admitido en una escuela. Lo hizo muy delicadamente, con infinito amor, que vinieron a reemplazar su ignorancia de alguna técnica para esa didáctica, con sus únicos y escasos tres años de instrucción formal. ¡Vaya que no he sido huérfano! ¡Vaya que aquel casi analfabeto de educación académica, era muy sabio! Quizá sea esta la condición que más justifica un estatus de sabio.

Con Raquel conseguimos alquilar una casita en Cascallares. Lo último que nos quedó para trasladar desde la casa de mis padres en Castelar, era Canuto, el cachorro de galgo de 18 meses de edad. Mi padre se haría cargo de llevarlo, le puso collar y traílla, y salió caminando con el perro, rumbo a mi casa. Después de haber recorrido poco más de quince cuadras, Canuto ya estaba cansado. Si bien con un perro no es posible hablar, eso no impide comunicarse, ¡mi padre lo cargó en sus brazos y así llegó con el animal hasta nuestra nueva casa de Cascallares! Cansado, por supuesto, y exitoso en otra enseñanza: la de prestar atención a las necesidades de los demás -incluso si los demás son animales- y destaco la mejor de todas, la que más disfruté, cargar en brazos a mis nietos donde quiera que fuéramos, sin importarnos que resultara una representación grotesca, porque fue una práctica que mantuvimos hasta que ya estaban bastante crecidos, y con el resultado delicioso de permanecer en un abrazo prolongado.

Mailén todavía era nieta única y en las vacaciones del 94, viajamos con ella y los padres a Bombinhas. En los últimos 10 años Raquel y yo íbamos siempre allí. Durante nuestra estadía que habitualmente duraba casi todo enero, varias veces solíamos pasear desde el centro de la ciudad, hasta Itapema. Allí tomábamos un baño en el mar y volvíamos caminando. No sabría decir la distancia, pero la calculo en unos cinco kilómetros de los cuales cuatro nos ofrecían esas colinas tan lindas que quiebran la monotonía en las playas brasileñas.

A los dos o tres días de haber llegado al antiguo territorio Charrúa, el sol pleno y el sentirnos ya descansados del viaje, nos llamaron a Itapema y a la mañana temprano marchamos. Naturalmente alcé a Mailén para ese “abrazo” que duraría más de una hora.

Las primeras colinas que se atraviesan, son de un declive suave y están preparadas para ser recorridas a pie, pero ya llegando al final de nuestro trayecto, justo cuando uno empieza a sentir el cansancio, son algo escarpadas. Erré al elegir una ladera de mayor pendiente y con piedras que estorban el andar y en algunos momentos más que en otros, debí forzar mis piernas para la subida.

Como si no me bastara con haberlo percibido yo, -que fui el destinatario del gesto y el principal, quizá único, interesado en registrarlo- disimuladamente pedí a los otros caminantes que fueran testigos de la maniobra de Mailén. Cuando notaba que mi esfuerzo era mayor, ella lo acompañaba con otro esfuerzo de sus propias piernas. Desde ya que no tenía efecto físico, porque estaba en mis brazos, pero lo grandioso era la actitud de solidarizarse conmigo.

Con infinidad de escenas como esta se fue construyendo nuestro vínculo, y está claro que superan largamente el lazo de sangre, pero mientras escribo este relato no puedo evitar preguntarme cómo serán las oportunidades que tengan los niños palestinos o de otros pueblos que luchan por la liberación, para edificar sus relaciones con sus mayores, cómo habrán sido y serán hoy las oportunidades de los niños africanos que asistieron a la cacería de sus padres para ser forzados a aportar trabajo en beneficio de la economía de países que no conocieron. En fin… la vida es despareja, mucho más que el relieve de las colinas de Itapema.

Jorge Lagorio

MANO NEGRA

“Observación participante"
Por Daniel Hernández Rosete • • • • • 24/02/08
“Observación participante”. Este es el sarcástico título que el profesor mexicano Daniel Hernández Rosete pone a la carta en la que narra sus cuitas y vicisitudes con la policía madrileña. Otra visión de España, y a fe que no menos instructiva. El contraste entre ambas resalta el interés de cada una. SP.
Vengo a Madrid a estudiar migrantes indocumentados. Ayer tarde [jueves, 21 de febrero], a la altura de Callao en plena Gran Vía un operativo liado por unos 25 policías con guardias de la secreta (encubiertos) detenían a todo el que consideraban de sospechar bajo una mirada racista que segregaba según el aspecto y el antojo anímico.
No me he dado cuenta cuando uno me tenía por el brazo dirigiéndome a una patrulla en español ininteligible por la rapidez y los localismos que expresaba. Me pidieron pasaporte y no pude demostrar que lo traía (lo había dejado en el hostal, regresaba yo de Moncloa donde está la Universidad y en más de una ocasión he vuelto caminado toda la Gran Vía).
No hubo razones verbales ni escritas (traía la carta credencial firmada por el rectorado de la complutense en la que se explica que yo formo parte de un grupo de profesores distinguidos traídos a España para impartir cursos de doctorado). Nada valió. Me dijo que eso era menos que una cebolla. Quería ver mi pasaporte con fecha de ingreso menor a tres meses.
La estrella en mi vida es fiel y leal. En el momento de mi detención ilegal -lo único ilegal en todo fue la detención- un alumno del doctorado, inimaginablemente venía en la acera de enfrente y presenció el interrogatorio que derivó en "mi captura". El chico se acercó y explicó que en efecto yo era profesor invitado y se presentó como alumno del doctorado. Lo hicieron callar bajo amenaza de ser trasladado a otra comisaría. Entendí que contaba sólo con unos segundos para darle la llave electrónica de mi hostal, su nombre y ubicación y explicarle en dónde tenía yo resguardado mi pasaporte.
Los dos insistimos en preguntar a dónde me trasladarían:
- ¡Coño! ¡Que vosotros no estáis aquí para preguntas!
Me obligaron a subir al matadero: una furgoneta que se hizo cuarto oscuro con pequeñísimas ventanas de metal oxidado.
Lo demás....un espacio de unos 2x2 metros compartido con hombres y mujeres en total y absoluta oscuridad. Creo que éramos nueve. Arrancamos con sirenas encendidas, dos motos al frente y una patrulla detrás. Una carcajada nerviosa que terminó en llanto desbarató el silencio de uno que estaba enconchado en una esquina.
En efecto, fuimos trasladados como terroristas etarras, bajo un operativo de alto riesgo. Alta velocidad, llantas que por aferrarse al piso chillaban en las curvas, cruceros que atravesamos con semáforos en rojo.
Adentro, un asiático, escarnio permanente de los polis que le llamaban el Chinito, lloraba y parecía querer vomitar. Una mujer bien entrada en sus cuarenta que resultó ser madre de tres, trabajadora doméstica atendiendo a un anciano madrileño, paraguaya y excelente informante me decía que no me apartara de ella. Un mexicano (otro) se lo tomó a risas, hasta que al salir y en plena comisaría un codazo en la cara del jefe a cargo lo hizo renunciar a su lenguaje de irreverencia. En fila subimos escoltados por cuatro policías, dos mujeres, una al frente guiando al contingente, y la otra al final. Dos policías entre la fila.
Llegamos a un gran pasillo en un cuarto piso (conté cuatro niveles) y nos separaron según el lugar de captura. Los de Gran Vía del lado derecho, los de Callo en el izquierdo. Fuimos un pequeño grupo los que pasamos al lado de Gran Vía. El olor a sudor intenso impregnaba todo el lugar, no se podía respirar, estaba muy enrarecido el aire.
Miradas de odio entre los migrantes, pero sobre todo de miedo y terror entre las mujeres. Idiomas latinoamericanos se hacían escuchar entre llamadas clandestinas que uno y otro se atrevían a hacer por celular. Vi más de dos celulares destrozados en el piso al caer y ser reventados bajo el peso de un corpulento y bestial niño uniformado, armado y de no más de 19 años.
Sentí miedo y ganas de llorar como nunca antes en mi vida. Entendí que el escenario se podría escalar si alguno de los detenidos perdía la prudencia y pondría en riesgo la integridad de esa colectividad de almas aisladas y despojadas de todo derecho ciudadano. Sobre todo empecé a sentir miedo cuando el arrebato de la imaginación me hizo acordar de aquella película de Alan Parker o Brian de Palma (Midnight Exprress), además recordaba una y otra vez las palabras de Machado hechas canción por Serrat y porque el rezo no me funcionaba. Me fui enterando en ese momento que no sé rezar. Me daba ánimos tratando de recordar entonces la deliciosa canción de Serrat para darme cuenta de que no siempre es posible hacer camino al andar (sobre todo cuando de nada nos sirve rezar), la violencia de ayer fue tan brutal que no había ocasión de llamar por celular, de responder con dignidad al poder omnímodo de polis que añoran a Franco sin saber de esa historia fraticida de la España profunda y contradictoria.
Incertidumbre total, no había forma de hacer que el tiempo transcurriera para adelantarse al fin de la cinta y decir ya se cómo va a acabar todo esto.
Horas detenidos en aislamiento. Primer gran circulo de vulnerabilidad de todo ser humano. Entre llantos de mujeres indígenas de Paraguay, Ecuador, Bolivia y Perú. No se qué vieron en mí pero afortunadamente todo el tiempo nos mantuvimos unidos física y emocionalmente. Olores de albañiles detenidos tras sus jornadas laborales, nigerianas que se sacaban la mugre de las uñas y comían lo que de ahí salía. Todos en espera de ser llamados a un cuarto que estaba al final del pasillo. Un portazo sellaba el inicio del ultraje. Se entra solo a ser escudriñado por un grupo de nueve policías, dos de ellos con guantes de látex que no se reciclaban, todos adolescentes tardíos de no más de 19 o 20 años, violentos, profusamente violentos. No hay forma de insinuar ningún derecho.
Menos que cero. Se nos iba llamando por apellidos, que siempre y en todo caso fueron objeto de burla: el ratoncito Pérez, grito el niño policía, ninguno de nosotros atendió. Se volvió a oír Francisco Pérez del Perú. Entonces se levantó un hombre de mediana edad, unos 55 años, quizá menos, y se dirigió al final del pasillo en medio de las carcajadas de los polis que nos vigilaban presencialmente.
No termino de entender lo bien librado que he salido de este experimentar, pero ahora es lo que menos me importa. Cuando salí de ahí (en un santiamén según entendí después, cuando el jefe de la comisaría de extranjeros personalmente me lo explicó tras ofrecerme una disculpa), una parte de mi libertad se vio cercenada porque no pude dejar de escuchar las historias de estas mujeres y de dos varones más a quienes tuve que dejar ahí, sin ni siquiera poder ofrecer un beso de cariño y solidaridad. La mirada extraviada de la madre paraguaya me queda como el lastimero recuerdo de ese pasillo.
Esa mujer quedó desesperanzada y con el riesgo de deportación. Son las primeras palabras con que nombro el devenir de este proceso, que por cierto me recuerda a la historia del señor Franz, en El Proceso de Kafka.
Un beso a ese México entrañable y los seres que me habitan por cariño.- Daniel
Daniel Hernández Rosete es profesor de antropología en la UNAM mexicana. Actualmente profesor invitado en la Universidad Complutense de Madrid.


Querida Silvia

¡Por cierto que ha sido un auténtico “trabajo de campo”, el del docente Daniel! Además de que está “aprendiendo con sangre”. A pie juntillas aquello de que “la letra con sangre entra”.

No estoy seguro de que pueda escribirte sobre este asunto, sin provocar algún enojo. Ya sé que a vos no te lo provocaría, tampoco a Daniel, porque su estirpe de cuate mexicano lo involucra demasiado. Asimismo estoy lejos de pretender instalar el tema de la “leyenda negra” de la conquista, pero puede ser que inquiete a algún otro que leyera, porque dejaré en el blog estos textos cuyo tono no pueden eludir que este presente que vivimos hoy, sea reflejo de aquella y otras masacres.

El profesor Daniel Hernández Rosete ha sido eficaz y me ha conmovido con su brillante comunicación de esta escena de injusticia, de abuso de poder, de vejación de personas y aprovecho para expresarle mi solidaridad para si y para aquellos que quedaron y quedarán en esa comisaría y otros lugares de detención, sin siquiera la oportunidad de dar a conocer sus padecimientos. Sin embargo me he sentido impulsado a detenerme para señalar el punto en el cual, el autor de la nota alude al sentimiento de añoranza por Franco, atribuido a los actores autoritarios y que yo mismo también puedo suponer. Sólo creo que no se debe omitir que Franco no ha sido algo así como un hongo que brota espontáneo de la tierra. Él en cambio ha sido la consecuencia natural de tantos siglos de rapacidad, y si el generalísimo y su historia escandalizan a los sectores progresistas, es porque la emprendió contra blancos, me duele decirlo, bastante menos por otros motivos.

Del mismo modo creo respecto a Hitler, otro de los personajes siniestros que induce a pensar en un proceso equivalente, de manera que España no parece haber sido ajena a Europa, tanto en la territorialidad -lo cual resulta obvio-, como en lo ideológico. Ambos exponentes máximos de la criminalidad masiva, fueron el único resultado posible luego de siglos de rapiña, durante los cuales la historia es testigo de que se ha mirado cómo pasan las babas del diablo, mientras se aniquilaron millones de almas en América, Asia y África y simultáneamente nacía el primordio de lo que llegó a ser nazismo, fascismo y falangismo. ¡Vaya que aquel primordio, hoy tiene sus renovales!

No creo que sea tarea fácil restaurar el honor de Europa. Si halláramos una fórmula para ello, creo que deberá contar con el ingrediente de empeñarnos en resultar redimidos de seguir siendo víctimas de buena fe. Un culpable de buena fe es relativamente sencillo de ser reconocido, pero esta otra entidad en grado de verdadera maldición endémica y crónica, que viene a ser la de “víctima de buena fe”, es suficientemente sutil como para que se mimetice entre las “gracias” y la “buena nueva” que anuncian las trompetas progresistas.

“Pongamos el hombro, a ver si concluimos la tarea con honor”

MELINA Y LOS CARTONEROS

La niña Melina, participó involuntariamente del resultado de las últimas elecciones en la Ciudad de Buenos Aires. Conózcala por medio de cualquier buen buscador de Internet y la podrá ver junto al candidato que se valió de ese ángel inocente. El candidato bien pudo haber pensado: “-La maldición de víctima de buena fe, está echada desde antes, ¿qué mal hay en que la aproveche para congregar unos cuantos electores más?”

Mal que nos pese, la nuestra es una sociedad mercantilista, donde corresponde retribuir.

Concebida Melina como parte de una clase social definida, podemos decir que a muy poco tiempo de prestar un servicio al candidato electoral, la niña ya recibió su retribución en la forma de una represión del mismo corte que caracterizaron a las pasadas dictaduras militares y civiles del país. Tituló La Razón “Golpes y detenidos en el desalojo de familias de cartoneros en Belgrano”.

La cobertura periodística fue pobre, no cuento con imágenes para ofrecerles, que ilustren la violencia del desalojo.

Hasta aquí, todo puede quedar reducido a una anécdota más, salvo porque los diputados oficialistas ya presentaron un proyecto de ley que impida el ingreso de cartoneros al ámbito de la ciudad. Paradojas de la historia, esos legisladores se inscriben en la línea ideológica que se escandalizó con horror por aquello que fue la “Cortina de Hierro” instituida en la ex Unión Soviética. Ayer no más.

¡Tamaño despropósito! ¿Cuál sería el sustento de una disposición que impidiera la libre circulación de cualquier ciudadano, a lo largo del territorio de su propio país? Me cuesta mucho concebir semejante idea y aún más, suponiendo que los cartoneros logren eludir la norma y subrepticiamente de todos modos ingresen a la ciudad, en tal presupuesto ¿cómo se podría impedir que levanten cualquier objeto que encuentren abandonado en la vía pública? Entre ellos papeles, cartones y botellas de lo cual obtienen su medio de vida.

Por una necesidad impuesta por la construcción literaria, antes de cometer la falta que me propongo a continuación, ya ensayo una defensa. Todos los que me conocen saben del fervor con que adhiero a las ideas y a la conducta honorable de nuestros héroes, San Martín, Belgrano, Carlos Antonio López y miles de patriotas americanos, más. Sin que haya contradicción con ese emocionante sentimiento -que si no lo han hecho ya, los invito a experimentar- digo que todos ellos, a su hora, también tuvieron rivales y enemigos contra los cuales lucharon. De manera que declaro estar despojado de todo resentimiento cuando lamento mi actitud de “mal pensado”, soy consciente de que me nace de opinar sobre un tema que no es mi especialidad y sobre el cual no estoy debidamente informado. Pero el vicio me domina y por ahora me inclino a creer que expulsando a los cartoneros, en realidad se procura proteger el negocio que representa la basura y que sucintamente describo. Por un lado se monta una empresa a la cual se le paga por el servicio de recoger los residuos y luego la empresa obtiene un ingreso adicional por el acto de reciclarlos. Cuanto más en este caso añade para tal presunción, que la medida viene de la mano del ingeniero, tan entrenado su ojo de lince en atender y aprovechar toda prebenda susceptible de ser obtenida del Estado y principalmente de su codiciado erario, eso que llaman “la caja” entre los íntimos.

De paso quedó cumplida la “actuación circense” de haber aplicado “mano dura” contra un grupo de excluidos cuyo campamento en el barrio de Belgrano desvaloriza la propiedad y altera la digestión. En el verano de Buenos Aires, está bueno comer vitel thoné. Digo, por eso de la calor, vio. Si me sirvo otra porción, no creo que me vaya a sentar mal.

invitación

cable de agencia

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SEIS ARTISTAS EXPONEN TRABAJOS EN MUSEO DE EMIGRACION GALLEGA

Buenos Aires, 20 de noviembre (Télam).- El Museo de la
Emigración Gallega en la Argentina (MEGA) inaugurará, el próximo
viernes a las 19 en el Salón Airiños (Chacabuco 955), una
exposición colectiva con obras representativas del arte de esa
colectividad.
La exposición, que reúne al grupo de artistas plásticos "A los
cinco vientos" junto a un escultor especialmente invitado, se
incluye en el marco de las múltiples actividades culturales que
desarrolla la Federación de Sociedades Gallegas, en su 86º
aniversario.
Curada por Eugenio Monferran, la muestra contiene obras de los
artistas Iván Torres (pintura), Jorge Lagorio (pintura), Adrián
Clarettealdi (fotografía), Miriam Torres (pintura), Jardiel
Valente (escultura) y Carlos García (dibujo).
Los interesados podrán apreciar los trabajos de estos seis
artistas hasta el sábado 15 de diciembre, visitando la muestra de
miércoles a sábados, entre las 15 y las 20. (Télam).-

Jg/poch



20/11/2007 10:53

noticia

http://www.alertamilitante.com.ar/vernota.php?id=209
3
22-11-2007 - Por Alerta Militante
EL MUSEO DE LA EMIGRACIÓN GALLEGA INAUGURAUNA MUESTRA DE SEIS ARTISTAS PLÁSTICOS
El Museo de la Emigración Gallega en la Argentina (MEGA) invita a la comunidad a la inauguración de la muestra denominada “Reunión”, el próximo viernes 23 del actual, a las 19, en el Salón Airiños, ubicado en Chacabuco 955 – 2º piso, de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires.
La exposición, que reúne al grupo de artistas plásticos “A los cinco vientos” junto a un escultor especialmente invitado, se incluye en el marco de las múltiples actividades culturales que desarrolla la Federación de Sociedades Gallegas, en su 86º aniversario.
Curada por Eugenio Monferran, la muestra contiene obras de los artistas Iván Torres (pintura), Jorge Lagorio (pintura), Adrián Clarettealdi (fotografía), Miriam Torres (pintura), Jardiel Valente (escultura) y Carlos García (dibujo).
Los interesados podrán apreciar los trabajos de estos seis artistas hasta el sábado 15 de diciembre, visitando la muestra de miércoles a sábados, entre las 15 y las 20.
En la sede de Chacabuco 955 funciona el primer museo dedicado a resguardar la memoria de los casi 690.000 emigrantes que llegaron al país entre 1887 y 1930. MEGA, Museo de la Emigración Gallega en la Argentina, contiene objetos que llegaron a nuestro país desde los barcos que llegaron desde el viejo continente en forma masiva durante la segunda mitad del siglo XIX. Los visitantes pueden observar desde una chocolatera de hierro fundido de 1860, pasando por un libro manuscrito de 1889, hasta el primer número del diario de la Federación, El Despertar Gallego. Una pantalla de video proyecta las historias de vida de 18 gallegos que relatan cómo se insertaron en la Argentina. En la actualidad la comunidad gallega en nuestro país es una de la más importantes con cerca 5 millones de descendientes y emigrantes, de por lo menos tres generaciones. En la Ciudad de Buenos Aires Capital se estima que son 2,5 millones.

noticia

http://www.espaexterior.com/?&numero=543&accion=noticia&seccion=Emigracion¬icia=13264

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El MEGA inauguró una exposición del grupo de artistas plásticos ‘A los cinco vientos’
La muestra permanecerá abierta al público hasta el próximo 15 de diciembre
LEO VELLÉS. BUENOS AIRES.
En el marco de las múltiples actividades culturales que se están llevando a cabo por el 86º aniversario de la Federación de Sociedades Gallegas, el Museo de la Emigración Gallega en Argentina (MEGA) inauguró el pasado 23 de octubre una muestra del grupo de artistas plásticos ‘A los cinco vientos’.
La exposición, que está emplazada en el Salón Airiños de la Federación, contiene obras de los pintores Iván Torres, Jorge Lagorio y Miriam Torres, el fotógrafo Adrián Clarettealdi, el escultor Jardiel Valente y el dibujante Carlos García.
La muestra, que se prolongará hasta el próximo sábado 15 de diciembre, puede ser visitada de miércoles a sábado, entre las 15 y las 20 horas, en la sede de la Federación, sita en la calle Chacabuco 955, 2º piso, de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires.

noticia

1
http://www.diariohoy.net/notas/verNoticia.phtml/html/268546965/1738/Seis-artistas-exponen-en-el-museo-de-emigraci%F3n-gallega/?1024

cultura | Muestra


Seis artistas exponen en el museo de emigración gallega


Curada por Eugenio Monferran, la muestra contiene obras de los artistas Iván Torres (pintura), Jorge Lagorio (pintura), Adrián Clarettealdi (fotografía), Miriam Torres (pintura), Jardiel Valente (escultura) y Carlos García (dibujo)




El Museo de la Emigración Gallega en la Argentina (MEGA) inaugurará, el próximo viernes a las 19 en el Salón Airiños (Chacabuco 955), una exposición colectiva con obras representativas del arte de esa colectividad.

La exposición, que reúne al grupo de artistas plásticos "A los cinco vientos" junto a un escultor especialmente invitado, se incluye en el marco de las múltiples actividades culturales que desarrolla la Federación de Sociedades Gallegas, en su 86º aniversario.

Curada por Eugenio Monferran, la muestra contiene obras de los artistas Iván Torres (pintura), Jorge Lagorio (pintura), Adrián Clarettealdi (fotografía), Miriam Torres (pintura), Jardiel Valente (escultura) y Carlos García (dibujo).

Los interesados podrán apreciar los trabajos de estos seis artistas hasta el sábado 15 de diciembre, visitando la muestra de miércoles a sábados, entre las 15 y las 20.

naturaleza

ladeazul

la inauguración

mis compañeros

los expositores

SED

Este es un conocido cuento de P. Coelho que transcribo porque me ha inspirado los versos que escribi al pie. Si bien el texto que compuso Coelho tiene mucha difusión, quise ahorrarles la tarea de buscarlo.

Un hombre, su perro y su caballo iban por una carretera.
Cuando pasaban cerca de un enorme árbol, cayó un rayo y todos murieron fulminados.
Pero el hombre no se dio cuenta de que ya había abandonado este mundo y prosiguió su camino con sus dos animales; a veces, los muertos tardan cierto tiempo antes de ser conscientes de su nueva condición.
La carretera era muy larga, colina arriba, el sol era muy fuerte, estaban sudados y sedientos. En una curva del camino vieron un portal magnifico, todo de mármol, que conducía a una plaza pavimentada con adoquines de oro, en el centro de la cual había una fuente de donde manaba un agua cristalina. El caminante se dirigió al hombre que custodiaba la entrada.
- Buenos días
- Buenos días- respondió el guardián.
- ¿Cómo se llama este lugar tan bonito?
- Esto es el cielo.
- Que bien que hayamos llegado al cielo, porque estamos sedientos.
- Usted puede entrar y beber tanta agua como quiera- Y el guardián señaló la fuente.
- Pero mi perro y mi caballo también tienen sed.
- Lo siento pero aquí no se permite la entrada a los animales.
El hombre se llevo un gran disgusto, puesto que tenía muchísima sed, pero no pensaba beber solo; dio las gracias al guardián y siguió adelante.
Después de caminar un buen rato cuesta arriba, exhaustos llegaron a otro sitio cuya entrada estaba marcada por una puertecita vieja que daba a un camino de tierra rodeado de árboles. A la sombra de uno de los árboles había un hombre echado, con la cabeza cubierta por un sombrero, posiblemente dormía.
- Buenos días- dijo el caminante.
El hombre respondió con un gesto de la cabeza.
- Tenemos mucha sed, yo, mi caballo y mi perro.
- Hay una fuente entre aquellas rocas- dijo el hombre. Podéis beber tanta agua como queráis.
El hombre el caballo y el perro fueron a la fuente y calmaron su sed.
El caminante volvió atrás para dar las gracias al hombre.
- Podéis volver siempre que queráis- le respondió.
- A propósito, ¿cómo se llama este lugar?
- Cielo
- ¿El Cielo? ¡Pero si el guardián del portal de mármol me ha dicho que aquello era el Cielo!
- Aquello no era el Cielo, era el Infierno.
El caminante quedo perplejo.
- ¡Deberíais prohibir que utilicen vuestro nombre! ¡Esta información falsa puede provocar grandes confusiones!
- ¡De ninguna manera! En realidad nos hacen un gran favor. Porque allí se quedan todos los que son capaces de abandonar a sus mejores amigos."

SED

Querida golondrina en vuelo,
debiste haber sabido
que la tierra sin mal acá se llama cielo
y que es lo mismo, pero no es igual.
Sin siquiera una pluma para que nos vista,
parece fuego toda agua de cálculo egoísta.
Si buscabas la capital de tu reino,
debiste haber sabido
cuánto cuesta la palabra que se canta
y cuánto vale la palabra que se oye.
Y cuánto cuesta un trago de agua
que se bebe sin el amigo.
Por cada sorbo de agua que se bebe
en ausencia del amigo,
debiste haber sabido
que habrá un cántaro que se quiebre
y un manantial que se agote.
¿De qué sirve el agua cuando no hay sed
y la sed cuando no hay agua?
No me despierten ese día,
sabed que prefiero estar dormido,
ya tengo varias veces visto varios castigos para el amo,
mientras Dios sólo lo mira.

UN KILO DE HARINA

Todos los comerciantes contestaban lo mismo, pero teníamos ganas de cocinarnos una pizza y nos fuimos hasta la panadería de Plate a comprar un kilo de harina. Cuando hicimos nuestro pedido, el panadero dijo lo que sabíamos que diría:

-No tengo.

-Usted hace muy bien en guardarse la harina, conozco un panadero que por haber vendido un kilo, ahora está juntando cartones por la calle para recuperar el quebranto económico que sufrió. Me di el gusto vano de contestar al panadero con tono de ironía y de allí nos fuimos a la feria de la calle Calicanto. Eran los días de la hiper inflación del gobierno de Alfonsín.

En la feria nos pusimos en la fila del quiosco de artículos de almacén, justo detrás de una señora que vestía sacón de piel color bayo, muy parecido al que llevaba puesto mi señora. Casi enseguida llegó un hombre muy alto y corpulento, que se paró detrás nuestro. Algo llamó la atención tanto de mi esposa, como del hombre alto y ambos salieron de la fila, cada uno detrás del objeto de su interés. Pude ver que mi esposa compraba papa y cebolla y que el alto hablaba con el vendedor de pescado. Este último volvió enseguida y se ubicó delante de mí, lo cual motivó mi reclamo:

-Ese es mi turno en la fila, señor.

-Pero… ¡no va a hacer cuestión por un solo lugar!

-No es por un lugar, es porque me parece lo justo.

-¿Lo justo? Vea… yo soy juez.

Visiblemente, el hombre alto, corpulento que ahora se me revelaba como juez, hacía uso de su “derecho de casta”, otorgado por su condición de magistrado de la justicia, para reforzar su posición, y siguió diciendo:

-Por mi profesión, puedo decirle que en nuestra sociedad tenemos una fuerte tendencia a considerar justo, aquello que se acomode a nuestros deseos o a nuestra conveniencia.

Más tarde, volví a pensar en el episodio y pude comprender qué había sucedido. Al volver a la fila, el juez se paró detrás de la mujer con saco de piel, porque en ausencia de mi esposa, era la referencia permanente que registraba en su sentido de ubicación. Creo que si yo hubiera podido argumentar esta deducción, no hubiera perdido mi turno, pero eso pasa a ser algo muy menor, si lo comparo con el beneficio de la enseñanza que pude extraer de mi ocasional rival.

Jorge Lagorio

MI DEBILIDAD DE PEQUEÑO BURGUÉS

Paso a admitir una de mis peores debilidades burguesas, la de denunciar al sistema, con la consecuencia negativa de que al mismo tiempo me denuncio. Con esa acción alivio mi angustia al calmar la voz de mi consciencia, pero quedo descalificado para otra función más importante. Es sabido que una acción vale más que escribir.

Ya está hecho, ahora adelante. Pero de paso nótese el tic de prudencia y sigilo que nos quedó de los años de proscripción que soportamos las organizaciones del campo popular.

La burguesía contraataca. Nunca perdió el poder, pero busca recuperar el control de los recursos de la superestructura del sistema.

Al decir burguesía, estoy diciendo imperialismo y mafia, porque si se tratara solamente de burguesía nacional, eso en el caso de que existiera una burguesía nacional, no creo que cometiera un acto de suicidio. Quiero decir, se está ejecutando un plan que golpea duramente al gobierno nacional, pero que por elevación ataca al pueblo, como es natural. Una acción así ejecutada por la débil burguesía nacional, es lo que vendría a ser suicidio. Por lo tanto, no cabe pensar otra cosa que se trata de un acto de guerra imperialista asociado a la mafia. que alguna vez se la ha llamado sinarquía internacional. El enemigo que intentan doblegar, una vez más es la clase trabajadora, pero la lógica más elemental indica que el objetivo mediato también será la pequeña burguesía.

Algunos sectores tilingos de la sociedad, profesionales liberales de nota, o comerciantes que explotan uno o varios locales comerciales de la calle Florida, pequeños industriales, alguno que otro empleado jerárquico, en suma el sector que consiguió ser dueño de una casa habitación, otra de veraneo y uno o dos automóviles están inquietos porque les empezaron a cobrar los impuestos que adeudan. Hablan de “gobierno confiscatorio”. Dado que también son propaladores de las opiniones que se cuecen en el caldero de las fuerzas de la sinarquía, en definitiva están siendo idiotas útiles.

El imperialismo aprendió muy bien las enseñanzas de nuestro compatriota, glorioso comandante, que por mucho tiempo seguirá inspirando a los trabajadores organizados del mundo, en el sentido de abrir uno, diez, cien frentes de combate. Ataca por el flanco de los recursos naturales, agua, glaciares, petróleo, minerales. Pero no descarta hacer suyo el teatro de operaciones que son las ciudades, la superestructura del sistema y quedaría muy conforme si pudiera disparar el arma de la inflación económica. Para esto último, viste el ropaje de las organizaciones seudo revolucionarias de la izquierda colonizada y montados en legítimas aspiraciones de los trabajadores, exasperan a la sociedad imprimiendo una virulencia desproporcionada a sus reclamos. Diga el lector, en qué concluye si observa que los representantes de la izquierda colonizada, continuamente disponen de los espacios de comunicación de la oligarquía. Diga también, por qué cree que grupos autodenominados trotsquistas o marxistas de preferencia eligen fustigar a reconocidos luchadores del campo popular, mucho más que a los culpables de gravísimos ilícitos contra el pueblo y aún más, culpables de traición a la patria. ¿Son solo coincidencias o es legítimo inferir un contubernio repugnante? Señores tilingos ¿creen natural que en la televisión argentina, el ministro de justicia tenga menos espacio para comunicar su tarea, que la esposa del vivillo que con aire de predicador de cuaresma quiere hacernos creer que lucha por los jubilados y los desocupados?

Hoy quiero dar una voz de alerta. Las escuelas de la Provincia de Buenos Aires están siendo objeto de una reparación y remodelación como nunca antes pude ver en mis casi treinta años de trabajar en algunas de ellas. También están siendo equipadas con toda clase de material, incluidas máquinas herramienta modernas en las de enseñanza técnica. Es muy grato comprobar que para los trabajos se recurre a pequeñas empresas de la zona, que prestan el mismo servicio de calidad satisfactoria, que cualquiera de nosotros hubiera podido contratar, cosa que aleja las suspicacias que se presentan con la vieja práctica de la subcontratación. A todas luces se trata de una experiencia que debería convocar, y seguramente lo hace, a todos los miembros de la comunidad educativa, para que se sientan motivados a defender esto que es una conquista de los trabajadores. Conquista que representa nada menos que la educación de sus hijos y un excelente camino para la movilidad social. Ahora bien, en medio de un período de intenso frío, al punto que mientras escribo esto está nevando en Buenos Aires como no ocurría desde 1918, la empresa distribuidora de gas ha cortado el suministro en varias escuelas, aduciendo deficiencias en la instalación, siendo que es el único medio de calefacción.

He querido decir alerta, porque esta medida forma parte de toda una escalada dirigida a perder el espacio trabajosamente ganado. Frente a esto quiero recordar que “solo el pueblo salvará al pueblo” y recordar que “la organización vence al tiempo”.

QUERIDA AMIGA

Eloah Tais de Ribeirâo Preto, Sâo Paulo, Brasil que me distingue con su delicada amistad y muy estimulante cariño.

ARGENTINA

Tengo suficientes años como para suponer con alto grado de certeza, que en ese diccionario se hable de una Argentina que conocí y me gustaría saber dónde se editó, para interpretar el punto de vista desde el cual fue escrita esa definición. ¿Habrán pasado cincuenta años desde que se escribió? Si así fue, sorprende que haya sido necesario todo ese tiempo para descubrir cómo fue la Argentina. Mucho más sorprende que tantas voluntades no lo pudieron ver y apreciar cuando transcurrían aquellos días felices y que hayan prestado oídos a las zonceras con que se logró crear ilusiones que justificaran un descontento sin razón.

Sin dudas que dejó de ser una definición ajustada, entre otras cosas, porque los argentinos hemos dejado de soñar una patria como aquella y luego la hemos perdido. Tal pérdida, que se vive como un pesar, también representa una fuente para el aprendizaje, eso espero.

La pregunta que surge, ¿cómo se escribiría hoy una definición de Argentina?, sinceramente no la puedo contestar. A lo que sí me atrevo, es a decir cómo la escribiría yo.

Ateniéndome a los mismos parámetros que se toman en consideración en el diccionario, diría que aquella Argentina es la que fue y también la que puede ser.

Omitiría mencionar hipotéticos países rivales, porque no está en mi espíritu y me parece nimio, no creo que eso constituya un valor en la cuenta que hacemos los trabajadores, aparte de que en muchos aspectos seguimos llevando ventajas sobresalientes y la principal hay que buscarla entre lo que estamos construyendo.

Mi definición contendría loor hacia los que resistieron la perdida de aquel estadio. Admiración por los recursos que emplearon; honra por la generosidad con que entregaron sus bienes y la vida; gratitud por la persistencia; vergüenza por las omisiones; repudio y condena por los que facilitaron; denuncia de los travestidos, porque el enemigo debería evidenciarse por sí mismo y resulta ser indigna cosa que Caín venga a vestir la piel de cordero.

Mi definición diría que estamos en camino. Que la coyuntura histórica ofrece una posibilidad espléndida. Que la escupidera ya nos la hemos puesto, que es el turno del yelmo y que el aura sigue siendo nuestro sueño.

De cuño propio, añadiría a aquella antigua definición, algo que omite. Agregaría que aquel fue un orden de amor, y cuando el amor no estuvo, fue un orden de justicia. La ausencia de tales valores, fue la guerra con demasiadas víctimas entre los más débiles. También cayeron fuertes, a quienes echo de menos, pero soy consciente de que fue consecuencia de su elección, su victoria consiste en que la gloria los cubre y su felicidad, la gesta que protagonizaron.

Nada mejor que vivir de acuerdo con alguna de las tendencias en boga. Garantiza obtener aceptación de parte del grupo que la sostiene. Y mucho mejor si el grupo está integrado por pares, de manera que uno no se vea obligado a desclasarse para pertenecer, y todos felices haciendo intercambio de plumas. Solo quien no quiere ver, podría pasar por alto que hay toda una tendencia muy bien estructurada, a la que adhieren eficaces plañideros. Tienen expresiones que van desde esta leyenda que alguien anónimo escribió en una pared de mi calle Carlos Guido y Spano con una caligrafía llamativa, que dice: “UNOS NACEN CON SUERTE, OTROS NACEN EN ARGENTINA”. También hay expresiones del habla, como la que prefiere decir “este país” en cambio de “mi país”, la cual elude que se trata del propio. Hay muchas otras, solo que no quiero agregarlas porque me haría perder tiempo y porque alguien que lea esto, me podría considerar un calumniador. Por todo esto, lamento haber dicho mi definición actual de Argentina, porque no coincide con lo que espera la tendencia de la queja. La causa es que siento que cualquiera que vive en concordancia con un fuerte deseo por restaurar aquella era dorada y que al alcanzarla le aparecerá el sueño de una era mejor, ese ya está disfrutándola y por consiguiente no hace parte de la pléyade quejumbrosa.

Me siento feliz por vivir en Buenos Aires, que es la segunda ciudad de España, según dicen unos, o la tercera provincia, dicen otros; tercera ciudad de Italia; primera de Paraguay; rodeado de bolivianos y peruanos. Siento muchas voluntades que hacen su aporte. Me gusta mucho saludar a mis amigos paraguayos en guaraní y a los bolivianos en quechua, como para expresarles que aquí no son considerados extranjeros. De manera tal que en mi definición de la actual de Argentina, no debe verse un sentido de patriotismo que acaba en mi propia frontera, porque esa clase de amor a la patria sería algo muy parecido al odio.

Otra vez quiero decir que lamento haber escrito estas cosas tan densas. A favor de mi disculpa agrego que el motivo ha sido esa pregunta tan estimulante: qué diría hoy un diccionario, y el ardiente deseo de comunicar que el sueño por un mundo mejor, y alguna que otra acción en esa dirección, traen mucha alegría.

Haga clic sobre la imagen, para ampliarla y poder leer la definición de Argentina que contiene este dicionario

RETRATO

Boda en Santaní, Paraguay. Retrato sobre papel, realizado con lápiz grafito, sanguínea grasa, sanguínea seca y tinta.

RETRATO

Boda en Santaní, Paraguay. Retrato sobre papel, realizado con lápiz grafito, y tinta.

AY CORRELIGIONARIA, UN POCO DE VERGÜENZA

Doy a conocer este correo que dirigí a una amiga:

A propósito de la discusión en la que me hiciste arbitrar, que si Lincoln o Newton, se me ocurre esta reflexión. Seguramente fuera de lugar, porque el desconocer detalles me ubica mal, una vez más.

Hace unos días escuché por radio un reportaje corto, a cargo de un periodista complaciente, que le hicieron a cierta conspicua, y de prestigio prestado, representante de la fauna política argentina, con motivo de que está planeando volver a ser candidata en las próximas elecciones. Me pregunto si creerá que se olvidó algo en la banca y se propone regresar a buscarlo. No la creo capaz de volver con intenciones de encarnar una necesaria oposición.

Como siempre, la anciana dama de la política, es una figura teñida de vanguardista, pese a que tiene más de 90 años y enrolada en la defensa de los derechos de la mujer. No mucho más, dentro del cono de lo que ella deja ver de sí misma. Todo sería algo digno si yo no le conociera un "detalle" de sus antecedentes. Ella tiene mucama, jardinero y no sé que otros sirvientes, a los cuales, en lugar de pagarles salario, les otorgó sendas jubilaciones, haciendo uso de sus facultades de senadora nacional.

Pese a todo, ella es militante cívica radical, y como tal es vista por el imaginario colectivo como una demócrata mucho más digna que cualquier negro peronista. Sé que este blog es leído por personas que no son de nacionalidad argentina y entonces el uso de la palabra “radical”, puede generar confusiones. La Unión Cívica Radical es un partido enrolado en la social – democracia. Entre nosotros, un partido burgués más, plagado de camanduleros, chantas, aves negras, dedicados a ensuciar la memoria de dignos fundadores, como Amadeo Sabatini, Raúl Scalabrini Ortiz, Arturo Jauretche, etcétera, a quienes reverencio con mi más profundo reconocimiento.

A la luz de lo que yo sé de ella (cosa que ella también sabe de sí misma), considero que son otras hilachas de la misma trama, sus expresiones:
"-Llegué a senadora de la mano del Dr Alfonsín". Yo me pregunto ¿Y dónde está la honra? ¡Ay, si tan siquiera me hubiera hablado de un colador que tenga menos agujeros!

Algunas personas que tienen plata, tratan de dignificar su dinero exhibiendo fuegos artificiales de conocimientos enciclopedistas, que no funcionan como sabiduría y mucho menos representan blasones capaces de otorgarles la nobleza que sí tienen los trabajadores.

Para vos sí es un blasón que siendo sobrina de uno de los mejores gobernadores de San Luís, no te hayas valido de eso para obtener ninguna clase de privilegio y tengas que estar trabajando lejos de tu casa, de tu ambiente, de tu familia cumpliendo un horario que no te permite emprender otra actividad, y todo eso, a cambio de un salario miserable.

Ese sí es un verdadero blasón, que si no fueras humilde, como corresponde, lo podrías refregar por la cara a cualquiera. En esta clase de cosas radica la diferencia entre la vanidad de los ricos, frente a la genuina dignidad de la clase trabajadora. Me viene a la memoria el verso de Nicolás Guillén "Que se avergüence el amo."

Opinión de un "cabeza dura" y para colmo, desubicado. O sea, yo mismo.

CREO PORQUE ME GUSTA

Por un momento, la creí una verdad absoluta. Solo fue una ilusión colorida, emocionante. Buena parte está en este blog.
He pensado esto y otra vez en la riqueza del hornero, cuando termina su palacio.

SIN COMENTARIO

Hace tiempo que nadie comenta en el blog. Alguien dijo que la verdadera muerte es el olvido. No sé si me recuerdas...

TOMATE UN REMO

Mirá, hoy no tengo ganas de hacer tantas concesiones. Ya es demasiado la que le hago al sistema, con ser tabaquista.

Y entonces pregunto, ¿qué más cuenta a la hora de considerar que un país sea o no sea una nación? Alternativa 1, que el país sea sede de un potente conglomerado de corporaciones económicas, o, alternativa 2, que el pueblo que lo habita pueda sentir que participa en la construcción de su destino. ¿Habrá alguien que haya medido el lastre que representan tantos esfuerzos por competir salvajemente entre corporaciones? Frente a esta realidad que nos está devastando, Megafón el Aturdidor advierte: Merece ser probado qué resultaría, si ese esfuerzo de competir entre corporaciones casi siempre ineficientes, se aplicara en beneficio de la construcción de un mundo mejor por el incentivo de saberse solidario. De no ser así, desconfío de llegar a algo bueno por intermedio de las corporaciones que he calificado de ineficientes, pero que quedarían más completamente definidas si agregamos que casi siempre también son asociaciones ilícitas y que no vacilan en recurrir a prácticas mafiosas.

Basta de caretas, señores periodistas con voces de lactantes tardíamente destetados. Ya nos han informado lo suficiente, acerca de “Cuan caballero es Lavolpe.” Cuál es el precio que están dispuestos a pagar, para que sus voces también suenen como voces de hombres y mujeres satisfechos, como seguramente lo estarán, en sus garantizados destinos de lactantes cerebrales vitalicios. ¿De veras están dispuestos a pagar con la conculcación de su propio sentido de la dignidad?

Hace solo días he oído propalar la noticia de que “En Caracas se han producido multitudinarias manifestaciones para protestar por la nacionalización de algunos medios de comunicación”. Aproximadamente, tal ha sido el encabezamiento o título de la noticia, que para la hora de desarrollarla, un rapto de honestidad los hace decir que los manifestantes fueron algunos cientos, pero el objetivo ya estaba cumplido y podrán extender la mano para recibir sus aguinaldos, aunque, que yo sepa, es exagerado calificar de multitudinaria manifestación a apenas algunos cientos de personas en actitud de defender sus privilegios. Me falta información, pero querría saber ¿cuánto cuesta algo así? ¿Cuánto se cobra por ser traidor? ¿O es suficiente con que la orden “venga de arriba”? ¿Están estos periodistas conscientes de que está cerca “La hora de los pueblos” y ese día inexorablemente ellos mismos participarán de “una multitudinaria manifestación de cien personas reclamando por que perdieron su empleo de cipayos? Y si acaso la “hora de los pueblos” no sonara sus campanadas, sus vidas, pobres vidas, habrán sido estériles. ¿De veras pueden llegar a creer que la rueda de la historia marcha para atrás?

En esto no hay misterio. Un pueblo es feliz cuando siente que participa en la gestión del bien común; cuando vive en una sociedad en donde nadie es demasiado rico ni demasiado pobre; en donde se respete que cada cual pueda soñar otros sueños diferentes de ser rico, y que eso no le represente quedar excluido. La clave también es sencilla, que el reparto en forma de distribución de la riqueza entre los trabajadores esté cercano al 50% de la suma de todo lo facturado. Creo que queda claro que este principio no avanza sobre el principio de retribución al capital, ni avanza sobre la retribución por manejo empresario, ni sobre la porción que corresponda al sostenimiento de la superestructura. Yo me había propuesto no hacer concesiones, pero reconozco que en este punto ya he hecho una, que es haber pasado por alto que el capital no es otra cosa más que trabajo acumulado, cosa que hace relativo que deba ser retribuido y que debamos consentir que el recaudador de la retribución venga a ser tanto inversor clandestino. Ayer nomás, reyes y otros nobles se dedicaron sin el más mínimo pudor ni la más mínima condena religiosa, a tender redadas para la caza de esclavos en África. Hoy, las nuevas formas de poder, las corporaciones, han encontrado nuevos métodos para la reducción a la esclavitud y vaya que las practican en los llamados países periféricos. ¡Qué digo cazar esclavos, si lo que cazaban eran almas libres!
Por esto reclamo, señores periodistas, señores formadores de opinión. Querría verlos desdibujar las muletillas que le han inoculado a la gente inocente. Podría hacer una larga lista de las muletillas más frecuentes y cuento con el aporte de los lectores para corregirla y aumentarla.

1 La culpa de todo la tienen los políticos (claro, porque los demás sectores de la sociedad, somos todos magníficos)

2 Acá hace falta un poco de patriotismo. Y el latiguillo se completa con el agregado explicativo: Patriotismo como en Alemania, donde los trabajadores donaron un día de sueldo por mes, hasta alcanzar la reconstrucción de la nación devastada por la guerra, y convertirla en lo que es hoy, una nación de vanguardia en la suma de los aportes para la realización humana. Suponiendo que muchos de los que repiten esta verdadera zoncera sean inocentes, a ellos les digo: Fuera de los períodos 1946 al 1955 y 1973 al 1976, a los trabajadores argentinos se les redujo el salario en un 60 %. Eso significa que de trabajar 5 días y cobrar 5, pasamos a trabajar 5 y cobrar 2. Los sostenedores de la lógica que asocia patriotismo con donación de un jornal, supongo que estarán conscientes de que hemos donado no uno, ¡sino veinte jornales por mes! Ya que hablamos de patriotismo, aprovecho para decir que por mucho menos que esto, un verdadero patriota como fue el General José de San Martín, los hubiera fusilado por ladrones y por traidores. Tienen la suerte de haberlo hecho en la era en que abunda la leche de la clemencia.

3 La culpa de todo la tienen los cabecitas. Alternativamente, y para cada ocasión, la clase de zonzos que alimentan y difunden esta clase de zonceras, eligen unos cuantos “basureros sociales” en los cuales depositarán sus propias miserias, para aliviar sus conciencias. Esos basureros serán los cabecitas, otras veces los bolivianos, paraguayos o peruanos, otras veces las prostitutas, pero cuando se trata de este gremio, llamativamente dejan afuera a los rufianes, ¿será por espíritu de cuerpo?

4 La culpa de todo la tiene Perón, que le hizo crecer las alas a los obreros. Con el debido respeto por la figura del general, me permito dudar entre la posibilidad de que Perón haya creado al peronismo, o el pueblo peronista creó a Perón. Como quiera que haya sido, me parece que ese no es el punto. Sí es medular que mientras el colectivo social soñó días felices, el sueño se soñó y en buena medida, de mediciones objetivas constatado, también fue realidad. Cuando se abandonaron esos sueños, fueron junio y setiembre de 1955, que repican en marzo de 1976 y todo de un modo y con un contenido como para lamentarlo por mucho tiempo.

5 El principal problema es la inseguridad. Queridos lectores, una ley penal puede ser procedente para encausar a una más o menos chica porción de la sociedad, pero cuando la porción de la sociedad es tan numerosa, creo que es hora de pensar otra cosa, porque la ley penal sola no resuelve el problema. Recuérdese a Wimpi, “es al ñudo tirar el balde, cuando la soga es corta”

6 El éxito del gobierno peronista se debió las condiciones favorables resultantes de la pos segunda guerra mundial. Ay, lúcidos y lucidos lectores. 30 años en la historia de una nación, es menos que una cagadita de mosca. En 1920 se compuso el tango “A pan y agua” y también estábamos en período de posguerra. De acuerdo con esa lógica, debió haber sido otro período de éxito y de abundancia, pero todos sabemos que esa lógica no se cumplió porque es mentira, porque después de la primera guerra mundial todos sabemos (según índices objetivos, que yo no he dibujado) la Argentina atravesó una de sus peores crisis. Tensiones sociales en su mayor grado, como la Semana Trágica, que me gustaría que se llamara Semana Heroica. Propongo un trabajo de campo a los amigos lectores, que traten de descubrir en los viejos buzones de fundición o en antiguas columnas de alumbrado de las plazas de Buenos Aires. Alguno quedará que ostente la inscripción indeleble “Talleres Vasena”, como es indeleble el recuerdo de los compañeros que fueron capturados, reducidos y fusilados dentro de esa fundición. ¿Más claro? Pues échale agua. ¡Cuánta habrá sido la magnitud de la crisis, que contó con fusilamientos masivos incluidos!

Desde la muerte de Juan Perón, hasta la caída de Fernando De la Rúa, se sucedieron gobiernos de toda laya, pero la historia ha sido puntual en que ninguno fue democrático, ni honesto, ni popular.

Para apretar al máximo la síntesis, solo diré aquello que no puedo callar. El gobierno que pretendidamente se travistió de democrático, atesora estas hazañas: Haber designado ministro de la nación a un terrorista que cargaba en su conciencia haber colocado una bomba en el subterráneo que mató seis e hirió noventa y tres, de los cuales diecinueve sufrieron mutilaciones de por vida. Hoy una moderna estación del subterráneo lleva su nombre, ¿se recordará su función en el cargo público o el sentido fue dejar una señal en lo que fue su “teatro de operaciones” de la guerra que declaró a sus desprevenidos enemigos, los pasajeros del tren? Creo que tuvo otro ministro terrorista más, pero lamento que mi memoria no lo registra. Otra de las hazañas del demócrata por antonomasia, es haber amenazado con reprimir a compañeros militantes de derechos humanos, si cumplían su propósito de erigir una cruz en la vereda de la ESMA, que recordara a los luchadores que pasaron por ese siniestro centro de secuestro, tortura y desaparición de personas. El mañero mentor de los sucesos señalados, cuenta con la extraordinaria habilidad de imponerse electoralmente con el solo trámite de recitar un fragmento del preámbulo de la Constitución Nacional ¡que data de 1853! Sin avergonzarse por haber ignorado tantas epopeyas posteriores del pueblo y por haber demostrado su incapacidad para acercarnos una idea nueva.

Del que fue conspicuo por forzar al país a entrar en la “globalización”, huelgan los comentarios. En ese período se exacerbaron toda clase de actos de corrupción que me tendría por feliz, si por lo menos hubieran sido actos solapados. Muy por el contrario, la corrupción descarada llegó a ofender a la nación hermana del Perú, con la que Argentina comparte más de una de las epopeyas de la emancipación y que ayer nomás revalidó su filiación fraternal, al brindarnos desinteresado apoyo durante el conflicto con Inglaterra por recuperar las islas Malvinas. La consecuencia de este gobierno de traidores, fue una hambruna como nunca se pudo imaginar en la historia moderna. “-Las lavo bien antes de dárselos a comer a los chicos.” Expresiones como esa estuvieron en boca de las madres que apelaron a alimentar a sus hijos dándoles de comer ¡ratas y sapos! Durante este período, a grandes rasgos, el plan que se ejecutó fue el siguiente: Una salvaje transferencia de recursos, permitió financiar las indemnizaciones del personal despedido de las empresas clave para el desarrollo. Una parte de esa marea de trabajadores fue reubicada en entes recaudadores estatales o provinciales, a fines de afectarlos a la función de hostigar hasta lograr el desaliento de pequeños empresarios de la producción y comerciantes, entretanto son proverbiales los casos de evasión impositiva que se conocen, practicados por las grandes empresas. Otra parte, aún mayor, recaló en actividades por cuenta propia. Destinaron las indemnizaciones a constituir el capital fundiario de una especie de comercio buhonero localizado, que en Argentina llamamos quiosco. En tanto que otros, valiéndose de ciertas normas que se conocieron como de “desregulación”, compraron un automóvil para hacerlo funcionar como coche de alquiler sin taxímetro. Saludo a esta clase nueva de trabajadores del transporte, a quienes atribuyo la creatividad de haber inventado un negocio nuevo.

Todo lo que antecede lo he escrito para llamar la atención sobre el punto siguiente, que es el verdadero objeto del artículo. La actividad de automóvil de alquiler sin taxímetro, en Buenos Aires se la designa con el nombre de Remís. Sin lugar a dudas esa palabra deriva del francés remisse, pero a la hora de incorporarla al castellano, elijo la que utilizan las clases más populares, donde en lugar de Remís se dice Remi. Para mi sensibilidad Remi suena como una palabra nueva, en cambio Remís es solo remisse, pero con falta en la ortografía. Además Remi es coherente con Sandia (en vez de Sandía) o con Faina (en vez de Fainá), porque esas clases populares bautizaron Sandia al fruto del Citrullus lanatus o C. vulgaris, (Sandía en castellano) y llaman Faina a la clase de pizza que se elabora con harina de garbanzos. Tengo en cuenta que para la métrica de los versos, las palabras agudas suman una sílaba y entonces me pregunto si haberlas convertido en graves, y con eso cumplir la tendencia de apartarse de acentuar la última sílaba, habrá sido por economía de pronunciar una sílaba más. Tal vez algún lector especialista en la lengua me quiera esclarecer.

Lavolpe

¡Qué caballero es Lavolpe! Estoy muy conmovido ¿ustedes también?

Nicolás Moro

Auténticas lágrimas, contantes y sonantes por mi amigo Nicolás Moro, ¡Cuánto le debemos, este blog y yo, y sin embargo nunca lo nombré aquí!

Parece que el día ha sido hoy.

Aprovechemos que este es el año del treciclo en el horóscapo ituzainense, de donde nunca debí haber salido.

Pero eso ha sido lo mejor. Vendrán los vengadores de fuego montados en fieras vaquitas de San Antonio, bajo la advocación del santo y revisad la filigrana de la estampita, porque está impregnada en una sustancia mucilaginosa, probablemente sea una secreción del Abejorro Matón de las Flores.

Quitadle los filamentos, que el solitario se ha complotado y que pese al número concupiscente, que este año te colme de bendiciones.

Los francotiradores responden a sus mandos naturales, hastiados del contubernio y suscriben el documento “Un ojo zarco apunta mejor”.

Declaran que hasta hoy habían confundido el baúl del Clío con el Desván de Clío. Espero que el desvarío no llegue a querer dilucidar si el Jardín de Epicuro era mejor en el frente o en el fondo del chalecito de Longchamps y mucho menos hacerlo sobre la base de considerar hasta dónde llegaba la manguera de riego.

LEÓN FELIPE

Alguien pasará por aquí, leerá este poema y encontrará alguna razón que explique por qué lo he puesto.

¡QUÉ LASTIMA!

¡Qué lástima!
Que yo no pueda cantar a la usanza de este tiempo
lo mismo que los poetas que hoy cantan!

¡Qué lástima que yo no pueda entonar
con una voz engolada esas brillantes romanzas
a las glorias de la patria!
¡Qué lástima que yo no tenga una patria!

Sé que la historia es la misma,
la misma siempre, que pasa
desde una tierra a otra tierra,
desde una raza a otra raza,
como pasan esas tormentas de estío
desde ésta a aquella comarca.
¡Qué lástima que yo no tenga comarca,
patria chica, tierra provinciana!
Debí nacer en la entraña en la estepa castellana

Y fui a nacer en un pueblo del que no recuerdo nada:
Pasé los días azules de mi infancia en Salamanca,
Y mi juventud, una juventud sombría, en la montaña.

Después... ya no he vuelto a echar el ancla
y ninguna de estas tierras me levanta ni me exalta
para poder cantar siempre en la misma tonada
al mismo río que pasa rodando las mismas aguas,
al mismo cielo, al mismo campo y en la misma casa.
¡Qué lástima que yo no tenga una casa!
Una casa solariega y blasonada,
una casa en que guardara,
a más de otras cosas raras,
un sillón viejo de cuero, una mesa apolillada
y el retrato de un mi abuelo
que ganara una batalla.
¡Qué lástima que yo no tenga un abuelo
que ganara una batalla, retratado
con una mano cruzada en el pecho,
y la otra mano en el puño de la espada!

¡Qué lástima que yo no tenga siquiera una espada!
Porque... ¿qué voy a cantar
si no tengo ni una patria,
ni una tierra provinciana,
ni una casa solariega y blasonada,
ni el retrato de un mi abuelo
que ganara una batalla,
ni un sillón viejo de cuero,
ni una mesa, ni una espada?
¡Qué voy a cantar si soy
un paria que apenas tiene una capa!
Sin embargo... en esta tierra de España
y en un pueblo de la Alcarria
hay una casa en la que estoy de posada
y donde tengo, prestadas,
una mesa de pino y una silla de paja.
Un libro tengo también.
Y todo mi ajuar se halla en una sala muy amplia
y muy blanca que está en la parte más baja
y más fresca de la casa. Tiene una luz muy clara
esta sala tan amplia y tan blanca...
Una luz muy clara que entra por una ventana
que da a una calle muy ancha.
Y a la luz de esta ventana vengo todas las mañanas.
Aquí me siento sobre mi silla de paja
y venzo las horas largas leyendo en mi libro y viendo
cómo pasa la gente al través de la ventana.
Cosas de poca importancia
parecen un libro y el cristal de una ventana
en un pueblo de la Alcarria,
y, sin embargo, le basta
para sentir todo el ritmo de la vida a mi alma.
Que todo el ritmo del mundo por estos cristales pasa
ese pastor que va detrás de las cabras
con una enorme cayada,
esa mujer agobiada
con una carga de leña en la espalda,
esos mendigos que vienen
arrastrando sus miserias de Pastrana,
y esa niña que va a la escuela de tan mala gana.

¡Oh, esa niña! Hace un alto en mi ventana siempre,
y se queda a los cristales pegada
como si fuera una estampa.
¡Qué gracia tiene su cara en el cristal aplastada
con la barbilla sumida y la naricilla chata!
Yo me río mucho mirándola
y la digo que es una niña muy guapa...
Ella entonces me llama ¡tonto!, y se marcha.
¡Pobre niña! Ya no pasa por esta calle tan ancha
caminando hacia la escuela de mala gana,
ni se para en mi ventana,
ni se queda a los cristales pegada
como si fuera una estampa.
Que un día se puso mala, muy mala,
y otro día doblaron por ella a muerto las campanas.

Y en una tarde muy clara, por esta calle tan ancha,
al través de la ventana, vi cómo se la llevaban
en una caja muy blanca... En una caja muy blanca
que tenía un cristalito en la tapa.
Por aquel cristal se la veía la cara
lo mismo que cuando estaba
pegadita al cristal de mi ventana...
Al cristal de esta ventana
que ahora me recuerda siempre
el cristalito de aquella caja tan blanca.
Todo el ritmo de la vida pasa
por este cristal de mi ventana...
Y la muerte también pasa...

¡Qué lástima!
Que no pudiendo cantar otras hazañas,
porque no tengo una patria,
ni una tierra provinciana,
ni una casa solariega y blasonada,
ni el retrato de un mi abuelo
que ganara una batalla,
ni un sillón viejo de cuero,
ni una mesa, ni una espada,
y soy un paria que apenas tiene una capa...
venga forzado a cantar, cosas de poca importancia!

ESTRELLA, FLAMANTE MASTER SCIENTIAE

Me cabe la alegría de comunicar que Estrella ha obtenido la maestría en lengua y literaturas española e hispanoamericana, otorgado por la Universidad de Sâo Paulo.
El pasado día 12 defendió su tesis, consistente en la traducción al portugués de la novela Nada de Carmen Laforet y obtuvo la máxima calificación y loor, además de una recomendación para la publicación de la obra.

RECIPROCAMENTE PREVENIDOS

Adulador, cobarde y astuto. Tal el contenido de las amistades que os ofrezco en el “Círculo de los Vanidosos”.

Cromo traje nuevo con el que se harán firmes más que nunca, los lazos que nos ligan al sistema agonizante.

Mentidas grandezas, mentidas con astucia. Os exhorto a que busquéis entre todo rasgo de grandeza y allí más duro me castiguéis.

AY, SI SUPIERAIS

Ay si supierais cuánto favor me hacéis en castigarme por mis virtudes. Equivalente al favor que ha recibido el amor, con 2000 años de prohibición. Todavía pienso fallar en mucho más aún, y en ello me redimiré. Vosotros seguid acariciando la cruz en los patíbulos, entretanto os fingís ateos.

DEJAD QUIETA LA HERRAMIENTA

Se dijo “Dejad quieta la herramienta”, no la lanza. ¡Insensatos!

QUERIDO CABALLERO

O le cambiamos la significación a los molinos y rescatamos el concepto de la cueva de Montesinos, o te propongo que huyamos querido caballero.

Como quiera que sea, huiremos hacia donde es más probable que suene un disparo en la noche. Porque entre una sonda en el hospital geriátrico y el trueno, ya sabemos qué elegir y que resulte digno.

PARANOICO

Demasiadas ideas de conspiraciones, para mi tendencia paranoica.

IMÁGENES E IDEAS

Llevamos la mente poblada de ideas e imágenes que hemos recogido a lo largo de nuestro estar, que habrá sido más o menos atento, según una cantidad de factores que no es el caso enumerar ahora.

Por suerte en este caso puedo recordar lo principal de la fuente de esta idea que llevo. Lo principal es el autor, Eduardo Galeano, pero no podría decir en cuál de sus obras él la ha incluido. De manera que como no puedo recurrir al texto original, lo voy a reproducir con errores. Tal vez algún lector me quiera proporcionar los datos que me faltan.

Galeano recoge la conducta de una cierta tribu de aborígenes reducidores de cabezas, quienes además de abatir al enemigo y además de someterlo al proceso de reducirle la cabeza, ¡le cosían la boca!

Consideraban necesario impedir que pudiera hablar, por entender que quien habla, no estará nunca del todo muerto.

Me parece que la conducta de una tribu, no necesariamente será privativa de ella, porque todos sabemos que la censura existe. Es altamente probable que esa tribu haya potenciado una particular conducta propia de toda la humanidad, haciendo de ella una práctica doméstica, que pudo dar origen a la anécdota que recoge el escritor uruguayo. De modo que la pretensión de silenciar al prójimo debe estar presente en muchos de nosotros y por hoy creo que la deberé combatir en cuanto la reconozca en mí, al mismo tiempo que proponerme fomentar que otros la combatan cuanto puedan. Padezco haber sido silenciado y lucho ardientemente para lograr ser escuchado, a riesgo de considerarme muerto si no logro éxito.

Los miembros de esta tribu ponen otros ingredientes muy potentes, que aumentan el interés por el hecho anecdótico y si bien yo no pienso incluir en este texto las anécdotas que acompañan a mi padecimiento de censura, quiero dar garantía de que son igual o más potentes que aquellos, desde que contradicen la orden más antigua sobre la tierra.

Así como Concierto, que publico en este blog, es una apelación, estas líneas también lo son. Apelo a considerar con qué facilidad llamamos suerte al saber aprovechar la oportunidad. El tren de las 1902 ya ha sido eliminado de los servicios del Ferrocarril Urquiza. El mismo ferrocarril ya no es más Urquiza.

Apelo a que si usted, amable lectora o lector, ha silenciado a alguien, considere la posibilidad de levantarle la censura. Tal vez ese gesto, usted lo encuentre equivalente a haber hallado la misma lámpara de Aladino, podrá frotarla y le serán concedidos los deseos más preciados, porque ni la justicia es necesaria donde reina el amor.

YO SOY EL TRAIDOR

Durante la noche trato de andar con todo el sigilo posible. Demasiadas veces he oído que murmuran a mi paso: -“¿Dónde irá el ladrón?”

Pero como todos los hombres, soy feliz con el peligro y mucho más lo soy cuando le agrego, “yo quiero”. La mujer, más sencilla, es feliz porque “él quiere”.

Entre todo lo que quiero, quiero seguir siendo castigado por mis pocas virtudes. A mayor virtud, mayor castigo. Eso es algo que me alivia la vergüenza por reconocer cuánto de mono conservo, ¡si hasta el mono está siendo más hombre que el hombre!.

Aquí y en esto, me veréis mucho más desnudo que en el recital de música de la playa de Río de Janeiro. Allí estuve desnudo, pero con siete pelucas y ahora sé que desnudo con siete pelucas no es desnudo.

Oro, platino, brillantes, esmeraldas, materiales que componen las “joyas preciosas”, son todos muy valiosos porque son escasos. El aluminio también fue igual de valioso, hasta que se ideó el proceso de tenerlo en abundancia, o sea dejó de valer cuando pasó a ser vulgar.

Reconoceréis mi mayor gesto de amistad, en que os prevengo de que soy adulador, cobarde y astuto. ¡Qué cobarde y astuto he sido, os he ofrecido garantía de que “de veras soy amigo”!. Es extraño, pero más me siento vuestro amigo, ahora que os prevengo acerca de mi cobardía y astucia.

Si advirtierais en mí algún rasgo de grandeza, buscad en eso. Allí hallareis mi mayor culpa y allí más debéis castigar. Sería bueno que también refutarais esta leyenda que os digo hoy. Desde la del pastor y el lobo habéis conseguido refutarlas todas, incluida la del caballero vencido, con más razón y sentido lograreis refutar mi pobre leyenda que habla acerca de que muchos levantarán su lanza y unos cuantos conseguirán arrojarla un poco más lejos que donde se reúne la canalla.

Advertiréis que esta leyenda implica una traición. Traiciono al conquistador, que siendo fuente de poder me ha dado la lengua, y doble traición porque renuncio a los blasones de casta que me ofrece. Yo, traidor, he renunciado a su casta. Admiro a los sabios que se regocijan con su locura y admiro a los pobres que pueden regocijarse aún sabiendo que la calderilla es sucia.

Sé que si fuera suficientemente pobre, lo único que podría daros es una limosna. Pero aún pudiendo darla, pretendería que me la mendiguéis. Nada puedo hacer por vosotros hoy que al haberme herido de muerte os habéis suicidado. Bien sabeis que solo a vosotros corresponde redimiros. No esperéis piedad o compasión, pues para eso está la cruz que no habéis desmontado y continuáis adorando.